MICRORRELATO

Hacía un par de días que había llegado a Bardallur. El tiempo no era bueno, hacía frío y una neblina persistente daba a la mañana un aspecto grisáceo y un tanto lúgubre. Sin embargo, cogí mi nueva cámara de fotos y salí de casa dispuesto a tirar unos cuantos disparos a todo lo que se pusiera por delante, con el permiso, claro está, de la pertinaz boira. Llegué al bar del “Chispa” y me tomé un café solo. Poca parroquia había a esas horas, el “Rabal” y dos o tres más. Decidí subir a la era de Manosal para realizar desde allí unas instantáneas de la huerta y de Plasencia. La niebla había abierto un poco y pude llevar a cabo mi objetivo. Por la costerica que da a la cueva de la tia Lola, ahora de los “Morrongos”, accedí, dejando los esbarizaculos de la infancia a la derecha, a la calle que lleva hasta el cementerio y a la Costera La Hoz. Subí las escaleras y fui directamente al Mirador. Me encontraba leyendo la información que hay en el lugar cuando, de repente, oí un grito desgarrador. Me volví como un resorte y miré hacia todos los sitios habidos y por haber; no vi nada. Anduve unos cuantos pasos hacia el cementerio y observé que la puerta estaba entornada. Llegué allí y, tras empujar la chirriante cancela, entré, solo un metro. Oteé la superficie rectangular del recinto fúnebre y solo pude divisar las tumbas y nichos de las paredes. Me volví y salí de aquel lugar que tanto respeto me imponía. Cerré la puerta y, un tanto apresurado, enfilé hacia las escaleras para bajar cuanto antes al pueblo. Solo había dado unos cuantos pasos cuando, de nuevo, oí tras de mí, un nuevo grito. Ni siquiera me giré, bajé los escalones lo más rápido que pude y no paré hasta llegar al Trinquete. No lo conté, nadie me hubiera creído, pero estoy seguro de haber oído lo que oí.